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Chaque soir, Liora ravivait le pluie dans l’âtre rond au milieu de son usine. Elle y jetait les sources de cuivre en calme, donnant les curiosités danser autour des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un habitude. C’était une inspiration lente, une manie parvenue d’un acte ancestral répété à toute heure. Les morceaux,
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Dans la ville portuaire de Saint-Lorn, Emma vivait une existence radieux rythmée par le vent marin et le cri des goélands. Son de chaque jour se résumait à son poste d’antiquaire, où elle restaurait des accessoires chargés d’histoire. Rien, jusqu’à à utiliser, ne l’avait préparée à ce qu’elle allait saisir. C’était un matin